Diante de imposta gris, a cor;
Espatifada aos chãos em pranto;
Grita pela corolaria que deixei partir;
Ou partiu sem eu e foi-se embora;
Não pra sempre. Sempre é tão distante.
Não perfeito. Perfeito é tão limitado.
Não por nada. Sem mais ou meias palavras;
Para os pés desta vida já tão calejada, errante.
Apenas foi-se do domínio destas meninas;
Que tão ávidas e graciosamente te perturbam.
Melhor seria por abaixo o candeeiro?
Ou sucumbir este altar de rara prata?
Hoje estou certo que tenho duvidas pra que
Amanhã não eu duvide de tuas certezas.
Michael Wendder - Direitos Reservados